Dima, 42 - 25 February 2011 14:06

бывает...даже кажется порой, что я являюсь просто проводником некой информации... не успела передать - информация пошла искать более расторопные головы, чем моя...

А я в своё время очень любил курить под зонтом)) Началось сие "увлечение" в институтские времена. Стоял себе на остановке после пар, до моего автобуса как раз оставалось минут семь-десять... Если дождь - народ обычно жался под крышей, а я отходил со своим зонтиком в сторонку, чтобы не дымить ни на кого. Тогда ещё Dанхилл были в такой красивой плоской пачке и чуть длиннее всех остальных обычных сигарет, и чуть дороже, и, конечно же, чуть вкуснее)) Зажигалка была Zиппо - друг из-за океана привез. В общем всё как надо))
Подкурил, небрежным движением защелкнул зажигалку, затянулся... Задержал дыхание до легкого головокружения (конечно, разве две булки и стакан чая - это обед?), посмотрел как люди действительно немного неуклюже бредут по мокрому асфальту)), попытался выпустить колечко дыма... Обычно не очень получалось. И можно постоять, подумать о своём. И если прикрыть глаза, то кажется, что я стою совсем один,что вокруг городская жизнь идет своим чередом, но она как-будто обрекает вокруг меня, у меня свой маленький островок, ограниченный лишь куполом зонта...
Сигаретный дым - это мои мысли витиевато возникающие в больном мозгу. Они прекрасны своей обычной каждый раз новизной. Скользят в бесконечном потоке одна за другой, переплетаясь и пропадая в воздухе где-то там... незаметно... Они так похожи друг на друга, но с другой стороны каждый раз новые. Вызванные разными причинами, но часто являющиеся следствием одних и тех же посылок.
Я рад им...
Некоторые даже кажутся мне достойными, и тогда я стараюсь их записать, чтобы потом ими поделиться. Но иные (всегда кажется, то самые-самые) я просто не успеваю придавить к бумаге кончиком пера (люблю писать чернильной ручкой - с восьмого класса, найдя однажды такую дома, не могу отказать себе в удовольствии), или клавишей (почему-то мне кажется, что это клавиша - пробел))) глупо, правда?)))
Мысли - это ведь только моё... от этого так тепло, а иногда так невыносимо больно...
Эти образы мелькающие за доли секунды перед глазами, эти многочисленные сценарии прокручивающиеся бесконечными кинолентами... Эти Воспоминания... Уже сотню раз приукрашенные Мною Же.. в зависимости от ситуации, но тем не менее Мои...
Превращаясь в слова они становятся тежеловесными и неповоротливыми, как скользкие булыжники, или мелкими и незначительными как песок сквозь пальцы.... Вы пробовали лепить из песка?)) Нужно поистине великое терпение и определённая доля таланта, чтобы получилось что-либо достойное)) На что похожи те Воздушные Замки, которые вы пытаетесь воплотить в песке?))
Но иногда бабочка-вдохновение вдруг легонько коснётся крылом затылка, где-то чуть ближе к левому уху... И тогда вдруг перед глазами встаёт Образ... Это может быть Человек, или Ситуация, а может быть даже Чувство... И на мгновение становится всё предельно понятно и ясно... И лишь недоумение, почему же я не видел этого раньше?! Но лишь на мгновение... Как лучик солнца вдруг выглянувший из-за туч. И потом надо сохраить в себе этот Образ, как фотографию, как ментальный слепок... бережно, чтобы не упустить каких-то важных мелочей... Успеть записать... А он тает... тает...
Читая потом Свои же строчки я даже не всегда могу поверить, что это Я их написал...))
У вас так бывает?