Dusha, 41 - 19 April 2010 06:12

[I]Мой грудной комок защищен, сeрым свитером грубой вязки, шейной повязкой,
ключами с брелоком кошачьим, юмористическими шутками/телепередачами,
мой грудной комок облюбован, заласкан, по уютным кафешкам с Милкой затаскан,
заношен, проеден молью, я лью на него белизну/стиральные порошки, как из подушки
вытаскивают по пёрышку.
Я шкрябаю по самому донышку, и грудной комок ёжится, он со мной явно не уживётся.
А потом наступает то самое, единение с миром, когда возводят кого-то в ранг бога или кумира,
единение даже не головой, а каким-то десятым чувством, и там, где раньше было, не больше, чем пусто, появляется что-то крупное и родное, оно теперь даже в ванной с тобою.
Иногда это нечто скулит и отказывается мириться, тебе не спится и ему не спится.
Так как будто в груди провернули спицу, подобно ключу в замочной скважине, даже не
съев ни крошки, вы же как две подружки, только под одним одеялом, как раньше мама в детстве не разрешала.
Или вот тогда, когда я встречаю тебя в парадной, ещё свежей раной, а комок у меня боевой сердечник, он торопится покинуть мной обустроенный с такой, сука, любовью скворечник.
Прорывается сквозь решето рёбер и паутину кишок, в сток канальцев и кожных пор, он встречает тебя в упор.
Мир не рушится, только комку ни черта не дышится.
Мы сидим с ним под вечер понурые и уставшие, постиравшие наши платья и разукрашенные,
мы сошлись с ним во мнении - окончательном и точном, что ты идеален от кончиков пальцев до самых мочек.
И здесь было бы правильней втулить многоточие, но самое главное обычно пишется тайно на листочек.
И мой грудной комочек диктует мне правила истины: пожелать, обязательно пожелать - Господи, если уж не дышать – то хотя бы позволь разучиться, об этом писать. [/I]