BossaNova, 51 - 19 December 2009 03:38

ДЯДЯ АРОН, или О чем жалеешь перед переездом

Боюсь, что опять накатит бессоница. Сквозь призыв моего прекрасного дивана и подушки с гречневой шелухой, сквозь необходимость помчаться в восемь утра за коробками в ожидании сурового Сурка – она прибудет в 11 и начнет возмущаться, если коробок все еще не будет или их будет недостаточно для ее мгновенного гигантского труда. Сурок все делает молниеносно, не то что я.

Я волнуюсь, да. Это проступает под моим напускным бесстрашием и наплевательством на такие мелочи, как переезд.

Это не мелочи. Это очень много значит для меня.

Я привыкла к обоям. И мне не нравятся те, что наклеили в спальне новой квартиры. Слишком много ромбиков. Зря я позволила Сурку себя уговорить. Она всегда так спешит...

Я привыкла к роскошному виду из окна, а там взгляд будет упираться в нелепый торец монгольской многоэтажки. Все время надо будет отводить глаза то налево, то направо, чтобы открывалась перспектива.

А еще есть пожилой таксист, который меня почти всегда подвозит - он очень опечалился, узнав, что я уезжаю, хотя виду старается не подавать.

Таксиста все зовут дядя Арон или Дед. Он грузин, и у него потрясающий, неискоренимый акцент и совершенно белые волосы. Как-то летом я по обыкновению сказала ему "спасибо", выходя из машины, а потом зачем-то повторила: "Большое спасибо!"

Он тогда сказал: "Не за что, это вам спасибо". Я удивилась: "А мне за что?" И тут дядя Арон разразился незабываемой речью:

– Боже мой, я такой счастливый, такой счастливый! Со мной ездит такая женщина! Такая красавица!

Если бы вы это слышали, друзья мои... Если бы вы только слышали, как он это сказал.

Я была ошеломлена – да это мало сказать, я была потрясена. К тому моменту мы с ним были знакомы уже больше двух лет, весело болтали те 3-4 минуты, пока ехали от метро до нашего прекрасного дома-корабля. И вдруг... пожалуйста вам.

Иногда, когда я возвращаюсь после полуночи, меня гложет мысль: на чем я поеду? Конечно, 20 минут пешком – ерунда, но как-то неуютно топать поздно ночью одной, и потом, эти морозы...

Я даже не помню, с каких пор поздним вечером у моего выхода из метро всегда стоит синяя «шестерка», дверь в которую гостеприимно распахивается, когда я подхожу...

А примерно неделю назад его не было. Стояла роскошная черная иномарка, водитель которой что-то покупал в киоске. Было еще не очень холодно, и я подумала: пройдусь. Повернулась, чтобы пойти по проспекту прямо, до пятиэтажек, а там сверну привычно во дворы... как вдруг меня окликнули:

– Вы домой?

Я обернулась. Окликал меня владелец черной иномарки. Вы же знаете, я девушка осторожная, а тут вот как-то...


– Ну да, – сказала я. – А вы, что, меня знаете? Вы из нашего дома?
Нет, – сказал он, – просто вы с Дедом ездите. А его сегодня нет. Так что я вас отвезу.

Я обалдела. И всю дорогу сидела молча. Только сказала:


– Дед замечательный.
– Это точно, – откликнулся водитель, – да не такой уж он, конечно, и дед... Просто дядя Арон.

Почему-то он потом вежливо настоял, чтобы довезти меня непременно до подъезда – в точности как Дед. Хотя я могла бы выйти и раньше, и не пришлось бы крутиться в нашем дворе, где въезды сделали такими узкими и извилистыми...

P.S. Позавчера дядя Арон спросил меня: когда переезжаете? И я ответила: в воскресенье. Он спросил: а куда? В Беляево, напомнила я.

– Беляево, – вздохнул он, – это так далеко...