Мы утопаем в своем одиночестве, пряча глаза волосами седыми. Ищем пути в странных пророчествах, путаясь в мыслях закрытых от разума. Лико склоняя в себя постепенно, прячемся в боль густую, протяжную. Затем озираемся незная цели поиска, чтоб в очередной раз потерять себя. Поиски обычно не продолжительны. Они тянутся годами тоскливо. Мы любим, прощаем, прощаемся. Затем, как обычно - теряемся, в усталости пряча себя. Что остается в нас после этого? Вопросы. Ответы. Скорей ничего. Лишь память порой грызет своими образами: "Разбитыми осколками бытия"...
