Aleksandr, 61 - 2 August 2019 11:33

Крошки

Вся не здесь, вся далеко - ты случайно прикоснулась ладонью к щеке и почувствовала...
Ой, что это?
Крошки...

Монитор слепит глаза, ты отрываешь их от него и вдруг видишь, что клава тоже вся в крошках...
И стол рядом с компом...
И пОлы твоего старенького домашнего халатика...
Давно выцветшего...
Но обалденно удобного и... уютного, да!
Крошки рассыпаны в произвольно-хаотичном, совершенно бездумном беспорядке, который никогда не создашь, если захочешь - неуклонно всё испортит симметрия...
Симметрия...
Испортит возможно не столько она, сколько наша врождённая тяга к ней. Потому что симметрия - это правильно. Это - красиво...
А кто же не хочет жить правильно и красиво?

Глаза и включающийся реальностью мозг удивляются и тут только ты замечаешь, что в правой руке у тебя оставшийся кусочек тортинки...
Или тарталетки...
Или круассана...
Или Бог весть чего - какой-то заморской печёной гадости, которая изготовляется где-нибудь в Подмосковье, но именуется модно по-европейски, что прибавляет тебе аппетита, а заодно и лишнего веса, а твоей талии лишних сантиметров... Но это же не банальная сдоба или пирожное! Это...
Круааа - саннннн!
А рядом чашечка кофе...
Пятая? Шестая?
Вываливающийся из виртуальности в реал мозг предупредительно стучит пальцем по столу и ворчит:
- Ну куда столько кофе? На ночь глядя? Ведь опять не заснёшь!
Ты даже не оправдываешься, потому что... - да! Не заснёшь... Твоя подушка на сегодняшнюю ночь - как и на вчерашнюю и позавчерашнюю - этот гипнотически мерцающий монитор...
И на завтра...
И навсегда...
Вот только крошки...
Они мешают - крошки на подушке...
Крошки на простыне...
Крошки в личной жизни...
Или - ОТ личной жизни - какая разница?
Одни только крошки...

Твоя кровать застелена как на выставку или как в ротной казарме у придирчивого старшины - ты редко ложишься в неё - предпочитаешь прикорнуть тут, на диванчике. Да и что там спать, если скоро утро и на работу?
Но ещё реже в эту кровать ложится ОН. Господи! Да когда ж это было последний раз?

Ой, ну а зачем? Тратить силы и нервы на мираж, когда давно известно, чем всё это кончится? Да и кончалось. И с Николаем. И со Славчиком... И с этим... как его... Всеволодом Игнатовичем...
У всех одно и то же. А Любка просто врёт - у неё тоже всё плохо, разве бы она торчала сутками в инете, если бы её Витенька был таким, как она тут нам всем описывает?
Мираж...
Фокус-покус...
Заяц из шляпы...
А тут!
Один другого лучше! Какие бицепсы, какие улыбки! А на каких они яхтах и автомобилях! Боже! Как они одеты и подстрижены! - тебе кажется или ты действительно ощущаешь этот необыкновенный запах их парфюма?
Мммм!

Наконец, ты смахиваешь эти противные крошки с клавиатуры, со стола, с халата - прочь! Не смейте мне мешать! Не лезьте в моё личное! - и снова ныряешь в экран, в кипучую и интереснейшую жизнь, где люди - и какие! - мельтешат у тебя перед глазами лишь от одного твоего нажатия на мышку, где встречаются брутальные красавцы и изумительные женщины, где Майами и Куршавель, Ламборджини и Бентли, Перно и Чинзано!
И пальмы, пальмы, пальмы!!!
Изумрудно-зелёные, восхитительно-экзотические и... миражные!

А тут - крошки...
Какие-то пористые и упруго-резиновые, словно эти тарталетки и круассаны делаются из выброшенных в мусорное ведро посудных мочалок...

Пальцы с давно облупленным маникюром (ой, ну а зачем?) проворно щёлкают по клавиатуре, курсор бегает по монитору, выкликивая всё новые и новые картины - нет, картинки - твоей жизни: Париж, Сен-Жермен-де-Буа, Монмартр, а вот Лондон - Пикадилли, Трафальгар, Сохо...
Ты идёшь по брусчатым мостовым Гааги и Лейпцига, летишь в бизнес-классе на 747-м Боинге, вальяжно откидываешься в кожаном салоне Роллс-Ройса.
Вот это жизнь!
Не то что придурок Славчик со своими Жигулями или даже Всеволод Игнатович на каком-то облезлом Рено!

Часы на стене неумолимо отстукивают время - твоё время - не минуты - годы! Но ты этого не замечаешь...
УЖЕ не замечаешь...
Две первые пятилетки твоей "взрослой" жизни - от 18-ти до 28-ми - пролетели быстро и незаметно в постоянном ожидании и поиске, в чередующихся пробах и попытках, в сравнениях и отсеивании, во взвешивании всех за и всех против, в тщетных потугах, подтягиваниях и привставании на цыпочках - повыше, получше, это всё не то! Эти все не те!
И если в 18 по инерции детства нетерпеливо хотелось скорее повзрослеть и приосаниться, то к 28-ми пришло досадно-тоскливое понимание эффекта вагонного окна - всё мимо-мимо, ты летишь в даль, ждёшь всё новых и более красивых пейзажей за стеклом, ну вот-вот, ну сейчас, ну за этим поворотом точно! - а поезд всё мчится, не сбавляя скорости и не думая останавливаться, и за окном всё те же полустанки, рабочие окраины городов, леса, равнины, шоссе с полосатыми шлагбаумами переездов и грустная кучка одиноких машин в ряд, томительно ждущих зелёного светофора под стылым дождём...
И ты уже начинаешь волноваться и нервничать. Ты машинально начинаешь искать взглядом стоп-кран... Нет, ты ещё молода, свежа и привлекательна и тебе всё ещё нравится вот так мчатся и мчатся, но... Где-то там в глубине мозга пульсирует почти незаметная мыслишка - а где тут стоп-кран? Так, на всякий случай...
И чем дальше, тем больше, тем суетней и ты за этой бесполезной суетой не замечаешь, как часы отстучали ещё пяток лет...

Славчика и Всеволода Игнатовича меняет Игорёк-лапочка, - хотя и порядочная сволочь! - и зам.директора на твоей работе Владимир Олегович - человек обстоятельный, серьёзный, добрый и даже временами щедрый, но глубоко и безнадёжно женатый, а утомляющий пейзаж густых и глухих лесов за окном меняет бескрайний распах каких-то пустых и бесплодных равнин...

П.С

• 
• 
•