Вот живёшь ты себе вся такая независимая и свободная женщина, рассуждаешь на сайте о прелестях самостоятельной жизни, умничаешь, и даже сама себя ухитряешься убедить, что одной - оно клёво, оно - зашибись! А потом тебе тупо попадается банка, которую ты тупо не можешь открыть. (всё просто по Джером Джерому). И тут в твоей весёлой голове рождается очень примитивная мысль: а так ли ты живёшь? Ну то есть банка, это как спусковой крючок. Есть всё же то, что ты сделать не в состоянии: ты не в состоянии сама себя утешить, когда хочется плакать, не в состоянии саму себя погладить по голове и сказать: "не огорчайся, девочка, мы прорвёмся". Нет того "мы", которое даёт силы и желания прорываться. Ты живёшь, как эта самая банка, закрытая для всех, слишком прочная, железная, непробиваемая. И кому нафиг нужно твоё божественно вкусное содержание, когда у тебя такая оболочка? Сейчас я пойду и выкину эту банку, как символ меня, и как доказательство моей беспомощности. И ещё раз задумаюсь о своей жизни, которая вроде течёт неплохо, если бы не было на её пути вот таких неподдающихся банок.
