Ложь... медленная лава, неумолимо стекающая по склону вулкана. Можно идти перед ее языками, наблюдая и не боясь обжечься. Сладкий воздух, отравленный запахами ландыша и жасмина. Майское тепло и черемуховые холода. Слепой дождь в июле. Воздух, пища и натюр гламура. Любая правда становится ложью по мере своего развития, ложь становится правдой по мере развития своих носителей. Так то, что было средством выживания в диком мире, с наступлением цивилизации все больше переходит в разряд игры и укрепляет свои правила. Все единственное, что составляло еще правду, уже грубую и неприкрытую, завоевывает мозг цивилизации, превращая в игру. Нужна пища, и игра усложняется и утончается. И сердце, привыкая к своим скрытым и тайным, включается в эту игру, подкрепляя заявки ума. Фрейд давно стал стариком и дедушкой. Ах, старый сэнсэй, он так любил дороги, в дороге ему было хорошо... но - беда. Прощают ли мужчины ложь? Не простил.
